Pasaron un par de semanas en las que Sam asistió cada día, por obligación, al psicólogo. Éste lo derivó a una psiquiatra, quien le recetó mil y un tipos de litio y antidepresivos combinados a la vez con calmantes que no le hacían nada. No había cambio alguno. Pero como todos estos psico-médicos siempre creen tener la razón y saberlo todo, insistieron con el tratamiento. Cuando comenzó a tener ataques de pánico y a perder el control sobre sus actos más seguido, se convencieron de que algo andaba mal con él; algo más allá de un simple delincuente común, simple trastorno, o simple maldad.
Fue entonces que, transcurridas cinco semanas, Samuel fue trasladado al psiquiátrico.



-No quiero convertirme en una mala persona… Yo no soy una mala persona. -“…Por ahora”. El doctor arquea una ceja.
-¿Cómo dices?
-Yo no quise hacerlo…, no quise matarlo.
-Yo no creo que seas una mala persona, Samuel- dice el doctor-…, sólo necesitas ayuda. Y aquí vamos a dártela.